Mir ist die Tage was passiert. Ich habe aufgehört, mir selbst zu trauen. Das ist mir passiert.
Wenn mich jemand fragen würde, wie sich das anfühlt, würde ich sagen, als wenn meine Verbindung zur Welt weg wäre.
Wenn mich jemand fragen würde, wie das passiert ist, würde ich sagen, jemand hat mich angelogen. Jemand hat mir was vorgemacht. Jemand hat sich selbst was vorgemacht. Jemand belügt sich selbst. Das sind die richtigen Lügen, schätze ich. Vielleicht ist es nur ein Lügenmoment. Der mich betrifft. Ich weiß es nicht.
Jemand merkt das nicht. Dann glaube ich mir selbst nicht mehr. Weil ich dem anderen und seinem Lügenmoment glaube.
Mein Körper merkt das. Das ist mein Glück. Und mein Körper sagt was anderes, als mein Verstand, der jemandem glaubt. Mein Körper fühlt sich falsch. Und einsam. Und taub. Meine Beine werden taub. Und mein Herz wird eng. Und mein Hals verschwindet, weil der Kopf so schwer ist. Mit seinem Glauben an die Lüge. Logisch. Die Lüge ist logisch.
Wenn mich jemand fragen würde, warum mein Körper weh tut, würde ich vielleicht sagen, weil die Lüge logisch ist. Und wir mögen das. Zumindest auf den ersten Blick.
Dem Schafpudel ist Logik egal. Er rennt um sein Leben. Und um meins. Er glaubt seinen Beinen. Ich habe die Lüge gefragt, was das ganze Theater soll. Sie meinte, dass sie insgesamt für Abstand sorge. Und für Verwirrung.
If the Sun and Moon should ever doubt, they’d immediately go out.
William Blake
